Bit, byte e evolução

O tempo muda o mundo
O mundo muda, nada!
Muda muito em muito pouco
O tempo mudo nos faz de louco

Os tempos mudam
A gente se muda
E se manda no
meio do mundo

Em busca de informação
Bit, byte, mega formatação.
Em nervos de aço,
Em busca de espaço e evolução.

Nos trouxe o tempo num pote miúdo
O que era moderno e já não é mais
O tempo bate nas costas do mundo
De giga e tera ja não terá paz!

De lá pra cá, o tempo.
Nem mudou muito
Muda muito, não muda nada.
Muda tanto e tão pouco

Muda tão muito, de pouco em pouco.
Em pouco tempo o muito é pouco
E o pouco, muito pouco muda o muito
E o muito muda o mundo muito pouco.

- Henrique Napolião Barreto

De tantas saudades, guardei o seu sorriso.

Deve fazer um ano. Dois. Seis meses. Não sei mais. Acordava e sentia tudo tão igual. Tudo tão do mesmo jeito que sempre tinha sido tão comum. Devem ser uns 4 meses. 2 semanas. Tantos anos iguais. Tantos anos de um mesmo jeito. Tantos anos indiferentes. Tantos anos. Acho que fazia frio. Mas eu me lembro de estar suando. Não me lembro tão bem mais. Iria de bicicleta. Fui de carro. Nem sabia aonde era. Nem sabia pra onde ia. Nem sabia de merda nenhuma. Achava varias coisas. A falta de preparo psicológico típica da idade. Mas se dizia não ter essa idade, por dentro. Jurava carregar consigo tanto. Jurava tanto. Devem ter sido algumas horas. 19 minutos. Em um empelotamento de segundos, achou ter mudado o que não mudara em tanto tempo. Achava demais, sabia de menos. Talvez dias, talvez um só. E nessa ilusão se encaminhou. Não estava à frente. Não era melhor. Nunca foi. Mas que desgosto, que decepção. Que falha nas expectativas. Marmorarias ao lado de igrejas, bares em frente às escolas. Pensa tanto em como tudo é e em como tudo se transforma. Não vê mais diferença entre a falha e a ação. Tantos sonhos, ao longo de tanto chão. Nem anda tanto. Nem sabe tanto. Nada é tanto. Tanto é tão pouco. Sonha com um dos carros do jornal. Alucina com as mulheres do cinema. Adrenalina ao atravessar a ponte sobre a marginal. Quer morar num dos prédios bacanas que vê no horizonte. Tão bonitos, altos. Atravessa um viaduto, vê um restaurante, vê um bar, vê um hospital, vê tantas pessoas. Vê uma menina. Parada na esquina. Não é mais menina. Mas se lembra dela. estudaram juntos. Ele foi em seu aniversário. Ela no dele. Eram amiguinhos do tipo que correm atrás de pombos no pátio do colégio. Mas ela não vê ele. O insul-film mental escurece suas lembranças. Quantos anos fazem ? Dez ? Sete ? Mais do que qualquer um gostaria. A esquina some, na fumaça do escapamento do ônibus. Agora vê uma praça. Um prédio nela. Vazio. Mas de luzes acesas. Lá em cima tem um heliporto. Lembrou que nunca viajou em um helicóptero. Deve ser divertido. Numa linha de pensamentos estranha e desconexa, lembrou que nunca tinha pulado de para-quedas. Lembrando tanto com tão pouco. Desce do ônibus. Contorna a dita praça. Um acidente, uma viatura. Lembra de quando foi assaltado. Gostava tanto daquele celular. Segue andando. Vira na avenida. Os sinos da igreja tocam. Nem sabia que essa igreja ainda tinha sinos. Olhou para trás para ver a torre do relógio. Não parou de andar. Trombou com alguém que vinha na direção oposta. Alguém que não via a igreja, acidentes, viaturas. Só via o relógio no pulso, e a hora de chegar em casa. Talvez a mulher estivesse esperando. Talvez atrasado para buscar o filho no colégio. Talvez tantas coisas. Talvez eu nunca mais o veja. Talvez ele me encontre pela rua e aponte o dedo em meu nariz ao dizer "eu lembro de você". Talvez. Mas o que eu sei é que ele me xingou. "olha pra frente, filho da puta". Não se pode nem olhar para a pouca beleza da simplicidade que ainda resta nessa cidade. Continua andando, está escurecendo. Os faróis dos carros já estão acesos, formando um abstrato rio de luzes amarelas que vem, e vermelhas que vão, por baixo da ponte. Sente medo de cair, em uma cena de filmes, rolando por cima de caminhões. O semáforo abre para pedestres e ele acorda do devaneio ao desviar de um motociclista que tenta aproveitar os últimos suspiros da luz verde. Quase se tornam seus próprios suspiros finais. A descida se estabiliza, até se tornar uma subida. Uma inclinação imperceptível do corpo para a frente, para vencer a inclinação. Bem pequena, mas seus joelhos a sentem. Lembra, em meio às pequenas dores, de quando corria em torno da casa de sua avó. Caía, e ralava seus joelhos. Saravam tão rápido. Percebe que talvez só não se importasse tanto com a dor. Sente que não é mais o mesmo que já foi. Sente medo do que será. Sente medo da dor. Sente medo. Mas continua andando, e, em passos largos com as grandes pernas, se esquece da pequena dor. Amanhã deve se lembrar dela. Atravessa outra praça, maconha e um bar entre cartazes de "legalize já" e "greve já". Revolucionários de Facebook. Che Guevara via twitter para iPhone. Chega em sua faculdade. A praça parece um 8. Infinidade de problemas. Um professor de greve com a greve. Um pombo dourado, turma do centenário. Sempre acha esse pombo tão exagerado. Tão sem sentido. Mas, o que é sentido pra quem vê prédios e pensa em rios de faróis ? Entra na sala, mochila na mesa, andou depressa, está suando. Banheiro, espelho, pia, água, papel, ar condicionado. Pensa nos grevistas. Alunos em greve. É fácil fazer greve pra não vir na aula. Aula do mesmo professor da tantas outras quartas. Times rivais, sempre com piadas. Ele se gaba da nova contratação, eu digo "meu time vai ganhar a serie B". Aula começa. Xerox, sala de novo. Ele não faz chamada, alguns desertam. Sai da sala, um barulho ensurdecedor. Tambores e apitos gritando pela greve. Interrompem a aula. Um professor se entrega à repressão dos grevistas, e dispensa sua turma. Não o meu. Não, ele não. Ele tem cara de ser aquele aluno da primeira série que anotava para professora o nome de quem conversava. Tem uma boa carreira. Tem um bom casamento, tem livros publicados. Pensa se algum dia chegará a um ponto semelhante. Se recorda de seu pai, que sempre disse algo que pode ser resumido em "o sucesso vem pra quem vai até ele". Liga isso a um debate de aulas anteriores. O que é sucesso ? Já foi criticado, tantas pequenas dúvidas, tantas frases de efeito. "Você tenta parecer inteligente com esse jeito de pseudopoeta, de intelectual frustrado. Você não é inteligente". Nunca disse ser. Nunca se gabou de ser. Parece sertão divertido ser levado para partidos de esquerda ou de direita cegamente, como tantos outros. Incorporar um discurso alienador à sua doutrina pessoal. Viver a expectativa de seguir bakuninistas no twitter. Devem ter sido quinze horas. Foram duas. A aula acabou. Greve incerta. Tão incerta quanto o futuro do país. Tão incerta quanto os destinos dessa geração. Todos indo embora. É quarta-feira, mas o amanhã não existe mais. Não se tem aula, e isso é o mais distante que o aluno pensa. A noite vai virar festa. Ou não. Preocupação de tantos pais, descaso de tantos outros. A praça ainda cheira maconha. Deviam fazer cartões postais dessa praça, com um cheiro típico. Cheira também esgoto, terra revirada em função das reformas. Outra caminhada para pegar outro ônibus que não passa no asfalto mal acabado. A barriga lhe engana, sente vontade de comer. Imagina a sua geladeira, esperando para ser aberta. Lembra do seu irmão. Ele com certeza deve ter comido tudo. A rua fica muito escura. Atravessa a escuridão, algumas encaradas no meio das sombras. Não sente medo do escuro. Não sente medo do irreal. Sente medo do que existe, do que é, do que foi, do que são. Se perde, pensando. Pensando, figurando, imaginando. Viajando, lembrando. Tanto, tão pouco. Seu ônibus vem chegando, não consegue ler o letreiro através das lentes já arranhadas de seus óculos. Confirma que é aquele ônibus, entra, passa a catraca. Não está cheio. Não está vazio. É mais um ônibus. Com mais um monte de gente. Vindo de um monte de empregos. Com um monte de filhos. Que estudam em um monte de escolas. Com um monte de professores e professoras. Que pegam um monte de ônibus. Senta ao lado de duas meninas, não tão meninas, mas com assunto de meninas. Tenta ouvir o que elas conversam. Não é fofoqueiro. Só queria se distrair, se destacar da realidade de quem está indo embora perto da meio noite em um ônibus. Perde a linha da conversa, seu fones de ouvido estão mais interessantes. Músicas que falam de tantos lugares e tantas vidas. Mas só tem uma. Pensa mais uma vez, talvez a quinta ou sexta em seu dia, na inutilidade de seu dia a dia. Pensa em como seria aquele ônibus, sem mais um passageiro, sem mais um dos tantos outros montes. Seria mais um ônibus, com outro aluno, com outra pessoa. Devem ter sido quarenta minutos. Vinte ? Uma hora, talvez. Se perdeu nas músicas, e na admiração da beleza fria da noite urbana. Semáforos piscando em tons de laranja em ruas desertas. Olhos piscando em tons de desgosto e descaso em janelas de ônibus. Chega em seu terminal. Lembra de um dia em que se encontrou com amigos ali. Lembra de outro em que viu uma moça linda ali. Nunca mais a viu. Nunca mais os encontrou. Quem seria ela ? Aonde estariam eles ? Passa a catraca final, se depara com a imensidão de uma avenida mal iluminada e deserta. Se sente em casa. Cresceu ali, andaria de olhos fechados sem tropeçar nas deformações de suas calçadas. Sabe em quais casas existem cachorros que assustam os pedestres, e em quais casa existem velhinhas que ficam na porta com um ar de "vou devagar porque já vivi demais". Por um breve momento, depois de seu dia, inveja a velhinha. Um banco vazio, com ninguém além de um guarda em seu interior. Há sete, oito, talvez cinco horas, quando foi à aula, o mesmo banco mais parecia um formigueiro. Pessoas se trombando e se xingando, sem nem lembrar dos rostos alheios. Se lembrou de quanto odiava lugares tumultuados. De quando era pequeno, e ia para feiras, e não enxergava nada além da mão de sua mãe lhe puxando em meio a tantas pessoas, tantas barracas. Atravessa a rua, desvia de alguns bêbados, cumprimenta o mesmo gato preto de todos os outros dias. Lembra-se de um livro que leu, quando pequeno, de bruxos que tinham o poder de se transformar em animais. O mesmo gato, do mesmo jeito, no mesmo horário, todos os dias. Tinha vontade de sentar no meio fio e oferecer um chocolate para o tal gato. Mas nunca parava de andar. O joelho ressuscita, dá uma pontada de dor, para não deixar ser esquecido. Lembra da caminhada de fim de tarde. Dos sinos, rios, luzes, faróis, amigas, amores. Está em casa. O poste está queimado de novo. Com a luz do celular, acha sua chave dentro da mochila. Abre seu portão. Seu cachorro o recebe com a mesma alegria retardada de sempre, mostrando já ter esquecido a briga da manhã. Tenta lamber seus pés, mas ele não deixa. Está cansado demais para tentar se divertir com um cachorro. E ainda tem cheiro de gato preto da rua, só arranjaria confusão. Passa pela porta, entra em sua casa. Não acende as luzes, já conhece bem seu lar. Fecha os olhos, anda até o quarto, acende seu abajur. Seus pais já dormem. Há alguns dias não vê o pai, seus horários não batem mais, faculdade, trabalho. O preço da vida "adulta". Conversou com a mãe antes de sair. Ela ronca, como alguém que estufou a barriga com torresmo e refrigerante antes de dormir. Nem refrigerante ela bebe. Devem ter sido alguns momentos. Alguns, bem poucos. Joga sua camisa na cama. Lembra-se do que falou com a mãe. Que bagunça é essa, meu filho ? Não se pode ser assim. Saiu para a aula, pensando que quando chegasse a bagunça e a mãe ainda estariam lá. Mas e se não estivessem ? Não gosta de trabalhar com suposições negativas. Mas a certeza é algo tão idiota. É tudo tão idiota. Ele é tão idiota. Senta em sua mesa, joga chaves e carteira em cima da cama. Quicam e caem no chão. Ele se levanta para pegar. Se lembra da sua avó. A mesma da casa onde ralava tanto seus joelhos. "Preguiçoso trabalha em dobro". Dá uma risada. Liga seu computador, um momento de descanso em meio à tanta movimentação. Nem é tanta, mas ele gosta de dramatizar. Notificações, emails novos. O relógio apita a meia noite. Já é outro dia. Já são outros momentos. Nesse apito, alguém morreu. Nesse apito, alguém nasceu. Nesse apito, tanto aconteceu. Quantos outros apitos não apitaram ao mesmo tempo do seu ? Tantos apitos, quantos apitos, tão poucos apitos. Apitos. Segunda série, festinha de aniversário no recreio. Deixou o apito cair no chão. Pisaram no apito. Pequenas coisas, das quais ninguém se lembra. Pequenas definições do que se dá de cada pessoa. Ouve barulhos na rua, já se acostumou. Ouve músicas. Quase sempre as mesmas de quase todo dia. Mas sempre as ouve como se fosse a primeira vez. Pensa nos trabalhos da faculdade, no dinheiro acabando, naquela moça que não soube convidar para sair. Pensa em dormir. Pouco sono. Deita assim mesmo. Amanhã vai ser outro dia, ele vai ser outra pessoa. Todos serão outros, os ônibus não passarão sobre as mesmas pedras, os cigarros não serão fumados com o mesmo prazer, as cervejas não serão tomadas com a mesma saudade. Lembranças de tantos carnavais, tantas fantasias. Será tudo diferente. Mas vai ser outro dia, ninguém se importa. Deseja boa noite ao ar, alguém que possa ouvir. Mesmo não ouvindo, gosta de pensar que alguém lhe disse o mesmo, à distância. Tanto a ser, tanto a fazer. Tanto. Deve ter sido um dia. Vinte e quatro horas. Toda a vida. Na porta do bar, fica escuro mais cedo.

Por uma janela

Aqui é tão claro. Mas logo ali fica tão escuro. E logo à frente, uma mistura de sombra e luz, fumaça e poeira. Fumaça e poeira, sombra e luz, ouro e suor. Era tudo tão esperado. Era tudo tão descolado. Era tudo proibido. E agora? "Todo mundo deseja o que não tem". Mas não era não ter. Poderia ter. Mas toda a proibição social torna tudo mais divertido, atraente. Por uma janela, não via seus sonhos. Via um reflexo sujo e embaçado de si mesmo. Um reflexo tão diferente do que se vê em um espelho. Uma expressão que antes não seria capaz de se imaginar tendo. Canta tanto as mesmas canções, pensa tanto as mesmas reflexões. Ouvindo pampa no iPhone. Pampa, Sampa, tanta pompa, buraco sem uma tampa. Faculdade, tantas janelas. Rua, sala, quarto, cama, sono. Não era esse o itinerário programado. Por uma janela, eu via uma sala. Essa sala tinha suas próprias janelas, que dariam vista a tantos outros lugares. Não tinha idéia de como chegar nessa sala. Todos desejavam tal sala. Era tão desejada, acabou sendo desejada por mim também. Já almejei salas maiores, mas riram de mim quando contei minhas ambições. Mudei de sala, quebrei as janelas, não pedi mais opiniões. Não acreditavam, não acreditam. Eu não acreditava também. Acreditar era tão complicado. Sempre foi tão mais fácil só "ir". Mas ir ficou tão deprimente, sem fé nenhuma. Um condicionador de ar resfria a sala. Mas já é tão frio lá fora. Tão frio, úmido, escuro. Tão fora. A luz me passa um conforto, uma segurança inexplicável. Mas toda fonte de luz me parece tão frágil, tão pequena. Toda fonte de luz, todo tanto de luz. Seguro. Mas longe. Quatro extremidades de um mesmo corredor. É reto, é linear, é direto. Deveria ser tão simples, fazer tanto sentido. O final dele é logo ali. Mas há algum tempo o logo ali não parece tão logo assim. "Nem tão longe que eu não possa ver, nem tão perto que eu possa tocar". Ao longo desse corredor, alguns enfumaçados, outros com fígados dourados, narinas de leite em pó, veias de adrenalina. Nada disso me interessa. Mas nem nisso acreditam. "Você vai aprender, menino". Caralho, eu não quero aprender. Seria tão bom poder não mudar, ter um corredor com minhas janelas, e não ser um passageiro em um trem que não leva a lugar algum. Goiânia é muito grande pra quem não tem ambição. Pra quem sabe o que quer, ela cabe na palma da mão. Em 94, o Brasil era tetra, e os brasileiros eram patriotas. Em 2012, não se sabe nome de ministros, votos são por obrigação, e patriotismo é amistoso com os "states". Quantas bananas eles terão que jogar em nossas cabeças até que aprendamos? Começo falando de mim. Termino falando de ninguém. Nunca termino, não sei quando começo. Ponto final vira vírgula, um silêncio, reticências. De tantas certezas, quais ainda tem? Amigos, ações, reações, curvas do corredor. Tudo fica pra trás. Será que fica? Será que não? "O que tiver de ser, será"? Não há muito para ser então. Tolos jovens nostálgicos, quebrando janelas com os entulhos de suas próprias esperanças.

Ralo

Uma vida que já foi sonhado. Sonhos que já foram desacreditados. Ilusões que se realizaram. As mesma metades, que antes não pertenciam ao meu par, com tanto atrito, tanto desgaste, acabam se encaixando.
Chove, molha. Venta, cai. Sol, seca. No barulho, ensurdece. No silêncio, enlouquece.
Não cria, não age, não conversa, não sabe, não sorri. Medo. Incerteza.
Mas isto já aconteceu antes. O que ele fez ? Como saiu do buraco ? Realmente saiu ? Aonde ele se perdeu ? Quando que tudo deixou de ser tão simples e se tornou tão incompreensível ? Em qual das curvas ele se virou para o lado errado ? Pensou tanto antes de tomar cada decisão, teve tanto medo de errar. Buscou dar tantas certezas à tantas pessoas, que agora não as tem mais para si mesmo.
Se afastou tanto, com medo de ser ruim para tantos. Mas o verdadeiro medo era de ser ruim para ele mesmo. Sempre lhe disseram ser tão bom. Sempre lhe disseram ser tão certo. Mas o que é certo ? O que é bom ? Perdeu essas noções há muito tempo. Seria mesmo um fruto do acaso ? Alguém gerado por coincidências e ironias ? Se sim, acaso de quem ? Se não, o que realmente é então ? Se é que é um pedaço do que já foi.
Mas o que foi ? O que nunca completamente se realizou ? O que cresceu atrás de sombras ? O eterno bom futuro ? Ou o futuro simplesmente não foi tão brilhante ?
Seria mesmo tudo que lhe disseram que seria ? Seria mesmo tão bom quanto lhe prometiam ? Seria tão fácil ? Tão direto, tão simples, tão objetivo. Não era fácil. Era torto, era complicado, era abstrato. Talvez tudo não fosse tudo que deveria ser.
Talvez fosse como deveria. Ele só tinha as expectativas erradas, alienadas. Diziam que nada era simples, que a vida era cruel. Que crueldade é essa ? Que rumo sem sentido é esse que as coisas acabam sempre tomando ? Quem uma vez já teve solução para tudo, havia se esquecido de todas as respostas. Não se culpava por não sabê-las. Mas sim por não saber aonde essas respostas haviam ficado. Se deixou levar por tempo demais. não sabia mais como recuperar o controle. Já teve o controle ? O que é controle ? É acordar às cinco da manhã e ter todo o seu dia "planejado" ? Mas nada é planejado. Nada quase sempre é simples. E quase tudo quase sempre é tão sem aquela alegria e cor que diziam ter.
Com um sorriso, esperava outro em retorno. Com uma piscada, talvez um sinal. Não sabia de que. Quando entendeu como usar essas "piscadas", entendeu que a vida havia mudado. Como em uma cena de filme em que repentinamente tudo vira, e o teto se torna o chão, e o chão é onde estão as estrelas. Tudo se torna inverso, reverso, controverso, sem nenhum aviso ao personagem. Talvez grande parte da aventura esteja em se acompanhar a tragédia desse personagem. No filme, é divertido. Aqui, a vida era o roteirista sacana e ele era o personagem de uma história da qual ele não era o dono.
Se sentia como o último paciente. O último passageiro. Alguém que está ali para ver as luzes se apagarem. Esperou tanto para vê-las acesas. Teve pressa, e as viu cedo demais.
O menino que queria ser homem. O garoto que se perdeu.

Sobre sóis e chuvas

Então eu penso
Talvez seja mais fácil
Apenas tentar esquecer
Esquecer, e não sofrer.

No mesmo lado, o mesmo dado
Várias caras, mas sempre viciado.
Viciar não é poder, poder não é querer
Querer não é ter, e ter é saber, que no fim
Nenhum de nós vai esquecer.

Um brilho no olhar. Subversão na submissão.
Longe demais, vontades a mais, humanos ou animais.
Vira a noite pensando no que fazer
Tentando disfarçar o que está marcado.
Buscando esconder as dores, por trás de suas ruínas.

" e se lembrou de quando era uma criança,
e de tudo que vivera até ali.
e decidiu entrar de vez naquela dança.
se a via-crúcis virou circo, estou aqui."

Reise, Reise

Um clique. O tempo pára. Um garoto prestes a chuta a bola. Uma gota de suor congelada ao cair do cabelo. A raiva no olhar. Parece voar, naquele breve momento em que não pensa em nada.
Uma menina. Mãos no cabelo. Nervosismo no olhar. Quer que a bola entre, para poder comemorar. Mas tanta coisa pode acontecer. Sua respiração parece ter parado, seu coração em silêncio, esperando.
Um zagueiro pula na frente da bola. Ele tem medo, de seu bote ser incerto. É uma aposta, e ele sabe que o risco é alto. Ele se prepara pro impacto que pode nunca acontecer.
Um breve momento, um piscar de olhos. Tudo pode acontecer. E acontece. Tudo pode mudar. E muda. A bola pode bater no zagueiro. Ele pode se perder no olhar da menina e errar. O goleiro pode defender. Ele pode tropeçar. Ou pode simplesmente acertar e fazer o gol.
O suor irá pingar, ele irá comemorar, a menina irá gritar. Tudo se levanta, dentre as várias possibilidades.
E o mundo continua a girar.